Felicidad o algo así.

Cuando eres feliz a rabiar y vuelves a sonreír y reír de verdad, como si fueras una niña pequeña a la que no le importa nada ni nadie porque vive en su mundo de fantasía; como si fueras una niña pequeña viviendo entre sueños de algodón de azúcar estando siempre feliz y siendo toda felicidad; como si fueras -de nuevo- la niña pequeña que un día fuiste pero que dejaste atrás por tanta tristeza, por tanto capullo que no es de flor pero que roba primaveras, por tu corazón roto que nunca volverá a latir como la primera vez, por las tormentas de verano que no cayeron en verano pero sí en diciembre, por las primaveras perdidas y por no hacer -como dijo Neruda- lo que la primavera hace con los cerezos pero no con esos capullos que no son de flor, ni con los demás; solo con nosotros mismos, para hacernos felices de verdad o al menos; intentarlo.

Sí, soy yo; feliz.